todavía no se abrieron las puertas de mi armario en mi habitación para dejar salir esa brisa con aroma a olvido.
Los frascos están donde deben estar , en la repisa.
Mi diario en mi cajón con todas tus viejas cartas , pero amor ,
el diario no será una más de ellas, créeme.
El pensamiento y crítica acerca de cositas sustanciales e idiosincrasias tendrá lecho en mi cerebro, en un ingenio creado especial para guardarlos y claro, a mis memorias .
Mis ojos se cierran producto de mi iris intentando volar a espacios utópicos ,
allá a donde mi vista sola no alcanza ...
Donde los enamorados van a manifestar su amor , París , París por donde quiera,
eso es lo que mi iris quiere soñar. Percibí ese afán de mi tacto ,
el querer soñar más allá de la experiencia de lo vivido, que pícaro.
Pasaron unos treinta minutos y sigo sin saber que estoy haciendo,
solo escribo lo que me brota de la mente.
Creo que se sació el hambre de las palabras , ya volaron.
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